Читайте также:

Мне хочется свежего чая, густого, как патока, бурого до крови. Высоко, практически под потолком, хранятся коробки с чаем. Так банально взлетают во сне уже возросшие люди. Странно напрягая спину в том месте, где пробиваются крылья, изгибая позвоночник, глубоко всосав живот и в конце концов подымаясь кверху, вцепившись ногтями в потолок. У меня нет ногтей. По какой-то закономерности я обкусываю их слишкомто маленькими, не даю им вырасти. Чай кружится в моих ладонях, как в воронке, и Марина, обнаруживая это распахивает губы. Я кидаю чай напрямик в ее рот, в кипящую слюну. Она пишет пальцами по воздуху "в слюне поэтов особенный аромат". На самом деле, я уверена, что это издевка. Нулевые мы не поэты. Ни она, ни я. Бережно спускаюсь по стене на пол, с полным чая пузатым заварочником. Нам весьма необычно рядом, любая очущает себя клоуном.

Видео по теме






Предыдущая страница
Комментарии:7                                      опубликовано: 08 сентября 2010 03:10:06